Осень. Пусто в поле, нивы сжаты.
Урожай все закрома заполнил.
Пусть простят мне, что я праздник жатвы
Не о жатве праздничной напомню.

Есть другая жатва на планете: эту жатву собирает небо-
Умирают маленькие дети
От того, что нехватает хлеба.
Колокол мы слышим похоронный.
В Африке, где солнце светит ярче,
Голод счёт ведёт на миллионы,
Матери о детях своих плачут.
Детские глаза так жадно просят,
И за хлебом тянутся ручонки…
Хлеба нет. И смерть детей уносит,
Крохотных мальчишек и девчонок.
Может ли печальней быть картина:
Детский гроб и в нём - худое тельце.
Мать, склонённая над дочкой, сыном,
И от боли рвущееся сердце?

Неужель иссякла Божья милость
И земля настолько оскудела,
Что голодных накормить не всилах,
Хлеб рождать для чёрных и для белых?

Словами тоже можно прикасаться - иногда нежнее, чем руками